insónias

Queria morrer  de um pontapé que lhe dessem no pescoço; ou afundar-se num mar de mosto; ou um pé descair-se: ela a rebolar pela ravina e o mar profundo a receber-lhe a vida inteira, bons e maus momentos, e sobretudo aquele atulhamento que eram as noites de insónia,  neurónios e sinapses baralhando os tempos que tinham sido, com os que nunca seriam, e ela revolteando o corpo no colchão ortopédico, último modelo comprado pelo marido. 

Gostava que a morte chegasse como se fosse um acto de descuido, coisa acidental decorrida de ela andar cirandando em zonas escusas da cidade, ou ter ido passear no carapeto de arribas mal delineadas pelos ventos.

(o mosto, era um desejo antigo, um modo outro de sair de aqui para o infinito - desejos estranhos que passam pela cabeça de quem dorme pouco...)

alucinando com Rene

hoje só me vêm à cabeça quadros do Magritte

e nem entendo, que o meu deveria ser um dia semelhante ao de todo o cidadão neste recanto, hoje, dia de meditação, dia para deixar que o conteúdo assente, crie fundagem, e disso surja a decisão, se ainda não tomada

e eu neste despropósito: as telas insistentes de cada vez que cabisbaixo, busco o ângulo necessário, a posição para que reflita em boas condições

são sobretudo os rostos... 

 

e é recorrente a tela do cachimbo...

vou tentar uma reflexão condigna, mas assim não prometo

dia da criança

as mãos dos meninos carregam o Universo

galáxias indescobertas

camadas e camadas de segredos

mãos sábias de futuros

as mãos dos nossos netos

S. Teófilo

Entrou escondendo o rosto no cabelo solto, quase desgrenhado. Entrou, e um odor de perfume caro seguia-lhe os passos: ela esgueirando o corpo como se fosse sem razão vir àquele sítio, mas quisesse muito.

Era o sol quase posto, badalavam avé-marias surdas pelos campos. Na capela, rezavam as mulheres do costume - só elas e nem padre, nem mais ninguém que orientasse aquele rezar cadenciado: avé maria cheia de graça, e por aí adiante.

Sentou-se no banco derradeiro, numa ponta junto da parede, e só então descobriu o rosto. E era um olhar tão branco, tão vítreo, tão distante que, a olhar aqueles olhos, se espantariam os bandos de aves, e nem os anjos descuidosos ousariam pousar-lhe no ombro.
E nem rezou, e nem acompanhou a reza das mulheres. 

Destapou um frasquinho negro que trazia apertado na mão, e bebeu de um gole: via-se o escorrer do líquido através da pele.

Os anjos que por ali andavam, por costume, àquela hora, nem se aproximaram quando o corpo, ainda muito jovem, tombou na pedra fria que era o chão da capela.
E nem as mulheres pararam as rezas.

Apenas um dos santos, Teófilo salvo erro, revirou os olhos pintados na madeira do seu corpo de boneco, e chorou duas lágrimas por aquela morte.

suspenso por total desinspiração

sete aninhos

assuntos de mulheres?!

Na Arábia Saudita!
"as mulheres não podem dirigir e devem ter uma autorização por escrito de um guardião - pai, marido, irmão ou filho - para deixar o país, trabalhar ou viajar para o exterior."

Ainda falando de assuntos de mulheres...
deixo-vos o texto de Isabela Figueiredo as putas somos nós

coisas da vida

Um embuste, o que Inácinha lhe fizera.

Aconselhara-a:

- Eu se fosse o teu caso, ía... - e metera-lhe na mão a direcção escrita num papelinho.

Dissera-lhe ainda:

- Hás-de ver numa esquina, uma montra com roupa de senhora: é por cima!
E não seria coisíssima nenhuma!

Nunca lhe criticaria o erro, ela que calcorreou o quarteirão, seca e meca, ela e mais o papelinho, para trás e para a frente: "onde diabo será que não encontro?", e afinal a  Inácinha tinha trocado!
Lá deu com uma entrada numa outra esquina onde havia um alfaiate, e nem havia montra de loja.
Não lhe pediria satisfações por esse erro, mas havia de dizer-lhe que nem era caso para lá ter ido.
Isso, havia de dizer-lhe, olhos nos olhos.
É que nem era nada de feitiço, nem de bruxaria, não senhora: a coisa que lhe acontecia era apenas a vida a interagir com o destino que lhe coubera em sorte, ou lhe estava inscrito algures! Apenas isso!

E pagara duas notas de quinhentos, ali batidas!

Havia de ouvi-las, a Inácinha!

ao teu coração que tresbateu

O coração da gente,
Muitas vezes
Vezes demais, pressinto,
Pesa que nem ao homem
O molho das redes

Massa informe,
Mercúrio denso envenenando,
O coração da gente chora
Por muitas vezes,
Dias, anos, meses

A gente soluça o coração em fases
Intermitentes ais que guardamos
Choros de muito antes

Quando choramos,
Soluçamos alma e corpo
Tristezas do Universo todo

E vivemos

Vivemos apesar do grande choro
Um dia e mais um outro

Ai como pesa o coração da gente!
(Como nos pesa ainda mais o coração do outro!)

o sol tão quente...

um grão da areia a rebolar entre os teus dois dedos e o sol de frente
o sol muito intenso na hora do zénite
o grão tão rijo parece um mundo redondinho ali aconchegado 
e quem sabe
quem pode dizer daquele pedacinho de quartzo
um planeta sujeito a forças imensas e só tu saibas que são apenas as forças dos teus dedos
um baguinho de entre a multidão incontável de tantos outros ali na praia
nem um fiapo de nuvem e o mar em espumas sossegadas
e entre os teus dois dedos talvez haja um outro ser deitado numa outra areia

pediria

ah! nem que fosse apenas um ditongo! sílabas despegadas que caissem como pingos de chuva a fazerem lagos de palavras!

ou nem tanto!

tão só o que bastasse para dizer o perfume de uma manhã de sol ou o cheiro acre da terra depois da trovoada. 

contar de fadas, arengar de demónios.

falar dos homens seria pedir demais, que são contos a necessitar palavras rebuscadas, muitas frases, parágrafos, diálogos: coisas só para mestres.

bastar-me-iam letras que se emparceirassem num verbo, num nome que chamasse outro até ficar um dito.

ah! palavras com que dissesse tristeza e alegria, ou um recanto de paisagem, ou a elegância de um gesto, ou um dizer jocoso suspenso entre duas frases!

pediria essa graça, mas não me atrevo a incomodar os deuses

nascido

mais do que haver luz de sol ou estar o céu nublado

mais do que andarem avezinhas a fazer ninho ou um sapo a coachar ali no lago

mais do que se fosse o dia inicial de tudo
ou fosse ele o dia derradeiro
apitassem combóios e navios
ou tivesse sido  de uma guerra o fim ou o início
final ou começo fosse do que fosse
amor ou ódio
ou pintura de quadro
ou carta que alguém escrevesse
fosse o que fosse que se imaginasse
risos ou dinheiros
ou simplesmente um cão roendo um osso
ou moedas chovidas dos céus
mais do que tudo
hoje
dia vinte e seis do quarto mês do ano de dois mil e onze
hoje
é o dia do teu primeiro vagido
glória aos arcanjos e deuses
e a ti menino que nasceste

grito

teremos cravos espetados em canos de espingardas

teremos flores em vez de balas

e o riso

o rir de alegria

semelhante em tudo ao daquele dia

esse rir de esperança e de futuro

a brilhar de novo

oremos

se eu rezasse 

se eu pusesse as mãos unidas e orasse:

"Senhor dos céus, lá nas alturas..."

se eu soubesse padre-nossos ou ladaínhas

mas eu quebrei o terço de contas brancas que me deram

e o livro de orações deixei-o ao sol e à chuva

encarquilhou-se, corroeu as folhas, e das letras só vislumbro borrões ilegíveis

resta-me balbuciar uns versos sem mais sentido do que serem
eles em vez de preces:

"deuses dessa imensidão que é o Universo

atendei o rogo desta humilde serva

intercedei para que seja de boa parição a sua hora

que tenha a mama abarrotada de néctar

que não lhe falte o pão, o mel, a água

e na hora do parto, dai-lhe,

Senhor Deus do Universo,

Vós que reinais sobre os outros deuses,

concedei-lhe aquele quanto baste de energia!

disso, eu hoje Vos rogo e agradeço!"

eu orando, assim, como se fosse...

sorrisinhos

a gente em frente uma da outra e ela disse:
- tá boa
ou fosse perguntando ou fosse comentando a sopa

não entendi, mas sorri-lhe

 a gente em frente uma da outra e ela a dizer-me:
- teria prepado um jantarzinho
ela emprega muito os diminutivos

não gosto do modo, mas sorri-lhe

a gente em frente uma da outra, despediu-se:
- até um dia destes - dizia-me ela
- até mais ver - dizia-lhe eu

e sorríamos