AÑOS DE ARENAS MOVEDIZAS

Años de arenas movedizas, que me empujan no sé dónde,

Fracasan planes y políticas, las líneas ceden, las sustancias

Me burlan y eluden.

Sólo el tema que canto, el alma grande y enteramente poseída, no elude,

El propio yo no ha de ceder nunca; ésa es la sustancia final, lo único cierto.

De las políticas, los triunfos, las batallas, la vida, ¿qué queda?

¿Cuando las apariencias se disuelven, que cosa es segura

excepto mi propio yo?

Walt Whitman ( EE UU, West Hills 1819 - Camden, 1892)

(De: Hojas de Hierba, 

edición completa de Losada,

Traducción: Pablo Ingberg

QUICKSAND years that whirl me I know not whither,

Your schemes, politics, fail--lines give way--substances mock and

elude me;

Only the theme I sing, the great and strong-possess'd Soul, eludes

not;

One's-self must never give way--that is the final substance--that out

of all is sure;

Out of politics, triumphs, battles, life--what at last finally

remains?

When shows break up, what but One's-Self is sure?

IMAGEN: Fotografía del cineasta Abbas Kiarostami.

SUSURROS DE MUERTE CELESTIAL

¿Ahora te atreves Oh alma,

A caminar conmigo hacia la región desconocida.

Donde no hay suelo para el pie ni senda que seguir?

Ningún mapa, ni guía,

Ni voz que suene, ni toque de mano humana,

Ni rostro de carne floreciente, ni labios, ni ojos, hay en aquella Tierra.

Yo no lo sé Oh alma,

Ni tú lo sabes, todo es un vacío entre nosotros,

Todo espera insoñado en aquella región, Tierra inaccesible.

Hasta que las ligaduras se desaten,

Todas menos las ligaduras eternas, Tiempo y Espacio,

Ni oscuridad, gravedad, sentidos, ni fronteras que nos limiten.

Entonces saltamos adelante, flotamos,

En el Tiempo y el Espacio Oh alma, preparados para ellos.

Iguales, equipados al fin (¡Oh alegría! ¡Oh fruto de todo!) para

Consumarlos Oh alma.




UNA CLARA MEDIANOCHE


Ésta es tu hora Oh alma, tu vuelo libre hacia lo inefable,
Lejos de los libros, lejos del arte, tachado el día, acabada la lección,
Tú emergiendo claramente, silenciosa, observando, sopesando
los temas que más amas.
Noche, sueño, muerte y las estrellas.

¡ALEGRÍA, COMPAÑERO DE A BORDO!

¡Alegría, compañero de a bordo, alegría!
¡Complacido a mi alma ante la muerte exclamo!
Nuestra vida se acaba, nuestra vida comienza,
El largo, largo anclaje abandonamos,
La nave está al fin libre. salta!
Velozmente se aleja de la costa,
Alegría, compañero de a bordo, alegría. 

Walt Whitman ( EE UU, West Hills 1819 - Camden, 1892)

(De: Hojas de Hierba, 

edición completa de Losada,

Traducción: Pablo Ingberg

WHISPERS OF HEAVENLY DEATH.

DAREST thou now O soul,

Walk out with me toward the unknown region,

Where neither ground is for the feet nor any path to follow?

No map there, nor guide,

Nor voice sounding, nor touch of human hand,

Nor face with blooming flesh, nor lips, nor eyes, are in that land.

I know it not O soul,

Nor dost thou, all is a blank before us,

All waits undream'd of in that region, that inaccessible land.

Till when the ties loosen,

All but the ties eternal, Time and Space,

Nor darkness, gravitation, sense, nor any bounds bounding us.

Then we burst forth, we float,

In Time and Space O soul, prepared for them,

Equal, equipt at last, (O joy! O fruit of all!) them to fulfil O

soul.

A Clear Midnight

 This is thy hour O Soul, thy free flight into the wordless,

Away from books, away from art, the day erased, the lesson

                done,

Thee fully forth emerging, silent, gazing, pondering the

                themes thou lovest best,

Night, sleep, death and the stars.

JOY, SHIPMATE, JOY!

JOY, shipmate, joy!

(Pleas'd to my soul at death I cry,)

Our life is closed, our life begins,

The long, long anchorage we leave,

The ship is clear at last, she leaps!

She swiftly courses from the shore,

Joy, shipmate, joy

IMAGEN: The voyage of Life (1842), pintura de Thomas Cole.

PENSAR EN EL TIEMPO

3

Pensar el pensamiento de la muerte fusionado con el pensamiento

de lo material,

Pensar en todas esas maravillas de la ciudad y del campo, y en otros

que tienen un gran interés en ellas, y en nosotros que no tenemos

ningún interés.

Pensar qué ansiosos estamos por construir nuestras casas,

Pensar que otros han de estar de igual manera ansiosos,

y nosotros más bien indiferentes.

(Veo uno construir su casa que le va a servir por unos pocos años,

o setenta u ochenta como máximo,

Veo uno que construye la casa que le serviría más tiempo aún.)

Filas lentas y negras se arrastran por toda la tierra,

nunca cesan, son cortejos fúnebres,

Quien fuera Presidente ha sido enterrado, y quien ahora es

Presidente ha de ser con certeza enterrado.

Walt Whitman ( EE UU, West Hills 1819 - Camden, 1892)

(De: Hojas de Hierba, 

edición completa de Losada,

Traducción: Pablo Ingberg)

To think of time

3

To think the thought of Death, merged in the thought of materials!

To think that the rivers will flow, and the snow fall, and fruits ripen,

   and act upon others as upon us now—yet not act upon us!  

To think of all these wonders of city and country, and others taking

   great interest in them—and we taking no interest in them!  

  

To think how eager we are in building our houses!  

To think others shall be just as eager, and we quite indifferent!  

  

(I see one building the house that serves him a few years, or seventy

   or eighty years at most,

I see one building the house that serves him longer than that.)  

  

Slow-moving and black lines creep over the whole earth—they never

   cease—they are the burial lines,  

He that was President was buried, and he that is now President shall

   surely be buried.   

IMAGEN: Las ruinas del Partenón, en Atenas, Grecia.

LOS DURMIENTES

6

Ahora lo que mi madre un día me contó un día mientras estábamos

Sentados para cenar,

De cuando ella ya era casi adulta que vivía con sus padres en la antigua

granja rural.

Una india fue un día a la hora del desayuno a la granja,

En la espalda llevaba un atado de juncos para hacer asientos de sillas,

Su pelo, lacio, brillante, tosco, negro, profundo, le envolvía a medias

su rostro,

Su paso era libre y elástico, y su voz sonaba exquisita cuando hablaba.

Mi madre miraba con deleite y asombro a la extraña,

Miraba la frescura de su cara altiva y sus miembros flexibles miembros,

Cuanto más la miraba más la amaba,

Nunca antes había visto tan maravillosa pureza y belleza juntas,

La hizo sentarse en un banco junto a la chimenea, cocinó para ella,

No tenía trabajo para darle, pero le dio su cariño.

La india se quedó toda la mañana y se fue al atardecer,

Oh, a mi madre le costó dejar que se marchara,

Toda la semana pensó en ella, la esperó muchos meses,

La recordó muchos inviernos y muchos veranos,

Pero la india nunca volvió ni se supo más de ella.

Walt Whitman ( EE UU, West Hills 1819 - Camden, 1892)

(De: Hojas de Hierba, 

edición completa de Losada,

Traducción: Pablo Ingberg)

The sleepers

6

Now what my mother told me one day as we sat at dinner together,

Of when she was a nearly grown girl living home with her parents on the old homestead.

A red squaw came one breakfast-time to the old homestead.

On her back she carried a bundle of rushes for rush-bottoming chairs,

Her hair, straight, shiny, coarse, black, profuse, half-envelop'd her face,

Her step was free and elastic, and her voice sounded exquisitely as she spoke.

My mother look'd in delight and amazement at the stranger,

She look'd at the freshness of her tall-borne face and full and pliant limbs,

The more she look'd upon her she loved her,

Never before had she seen such wonderful beauty and purity,

She made her sit on a bench by the jamb of the fireplace, she cook'd food for her,

She had no work to give her, but she gave her remembrance and fondness.

The red squaw staid all the forenoon, and toward the middle of the afternoon she went away,

O my mother was loth to have her go away,

All the week she thought of her, she watch'd for her many a month,

She remember'd her many a winter and many a summer,

But the red squaw never came nor was heard of there again.

EN LA PLAYA A LA NOCHE

En la playa a la noche

Está de pie una niña con su padre,

Mirando al este, el cielo otoñal.

Arriba a través de la tiniebla,

Mientras las nubes córvidas, las nubes funerarias, que en negras masas

se extienden,

Descienden rápidas y umbrías a través del cielo y cielo abajo,

En medio de un claro cinturón transparente de éter que ha quedado en el este,

Se eleva grande y calmo el astro-señor Júpiter,

Y muy cerca, tan sólo un poquito más arriba,

Nadan las delicadas hermanas Pléyades.

Desde la playa la niña aferrada a la mano de su padre,

Esas nubes funerarias que descienden victoriosas prontas a devorarlo

todo,

Observando, silenciosamente llora.

No llores, niña,

No llores, querida,

Con estos besos déjame quitar tus lágrimas,

Las córvidas nubes no han de seguir largo tiempo victoriosas,

No han de poseer el cielo largo tiempo, devoran a los astros

sólo en apariencia,

Júpiter ha de emerger, ten paciencia, vuelve a mirar otra noche,

las Pléyades han de emerger,

Son inmortales, todos esos astros plateados y dorados han de volver a brillar,

Los astros grandes y pequeños han de volver a brillar, ellos perduran,

Los vastos soles inmortales y las perdurables lunas pensativas han de brillar

otra vez.

¿Te lamentas entonces queridísima niña tan sólo por Júpiter?

¿Consideras tú sola el funeral de los astros?

Algo hay,

(Con mis labios aliviándote, agregando yo susurro,

Te entrego la primera sugerencia, el problema y la indirecta,)

Algo hay más inmortal incluso que los astros,

(Muchos los funerales, muchos los días y las noches, que pasan,)

Algo ha de perdurar más largamente incluso que el lustroso Jupiter,

Más largamente que el sol o que cualquier satélite girante,

O las radiantes hermanas Pléyades.





Walt Whitman ( EE UU, West Hills 1819 - Camden, 1892)

(De: Hojas de Hierba, 

edición completa de Losada,

Traducción: Pablo Ingberg)

On the Beach at Night

On the beach at night,

Stands a child with her father,

Watching the east, the autumn sky.

Up through the darkness,

While ravening clouds, the burial clouds, in black masses spreading,

Lower sullen and fast athwart and down the sky,

Amid a transparent clear belt of ether yet left in the east,

Ascends large and calm the lord-star Jupiter,

And nigh at hand, only a very little above,

Swim the delicate sisters the Pleiades.

From the beach the child holding the hand of her father,

Those burial-clouds that lower victorious soon to devour all,

Watching, silently weeps.

Weep not, child,

Weep not, my darling,

With these kisses let me remove your tears,

The ravening clouds shall not long be victorious,

They shall not long possess the sky, they devour the stars

only in apparition,

Jupiter shall emerge, be patient, watch again another night,

the Pleiades shall emerge,

They are immortal, all those stars both silvery and golden shall shine

out again,

The great stars and the little ones shall shine out again, they endure,

The vast immortal suns and the long-enduring pensive moons shall

again shine.

Then dearest child mournest thou only for Jupiter?

Considerest thou alone the burial of the stars?

Something there is,

(With my lips soothing thee, adding I whisper,

I give thee the first suggestion, the problem and indirection,)

Something there is more immortal even than the stars,

(Many the burials, many the days and nights, passing away,)

Something that shall endure longer even than lustrous Jupiter,

Longer than sun or any revolving satellite,

Or the radiant sisters the Pleiades.

IMAGEN: Pendeja llorando - Fotografía de Melodie Mcdaniel.

LA CASA DE LOS MUERTOS DE LA CIUDAD

Junto a la casa de los muertos de la ciudad junto a la puerta,

Cuando paseándome despreocupado encaminándome fuera del bullicio

Curioso me detuve, pues mira, una forma rechazada, acarreada una

pobre prostituta muerta,

Depositan su cadáver no reclamado, yace sobre el húmedo piso

de ladrillos,

La divina mujer, su cuerpo, veo el cuerpo, yo miro eso solo,

Aquella casa otrora llena de pasión y belleza, todo el resto no lo noto,

Ni la quietud tan fría, ni el agua que mana de la llave, ni los morbíficos

olores me impresionan,

Sino sólo la casa, esa casa prodigiosa, esa hermosa casa delicada,

¡esa ruina!

¡Esa casa inmortal más que todas las filas de viviendas que se hayan

construido!

O un blanqui-cupulado capitolio rematado en figura majestuosa, o

todas las antiguas catedrales alti-capiteladas,

Esa sola casita más que todo esto, ¡pobre, desesperada casa!

Hermosa, horrible ruina, conventillo de un alma, en sí un alma,

Casa no reclamada, rehuida: toma un soplo de mis labios trémulos,

Toma una lágrima caída a un lado mientras me voy por el pensamiento

en ti,

Casa muerta del amor, casa de locura y pecado, desplomada,

destruida,

Casa de la vida, hace poco habladora y reidora, pero ah, pobre casa,

muerta incluso entonces,

Meses, años, una casa llena de ecos y de adornos, pero muerta, muerta, muerta.

Walt Whitman ( EE UU, West Hills 1819 - Camden, 1892)

(De: Hojas de Hierba, 

edición completa de Losada,

Traducción: Pablo Ingberg)

THE CITY DEAD-HOUSE

By the city dead-house by the gate

As idly sauntering wending my way from the clangor

I curious pause, for lo, an outcast form, a poor dead prostitute brought

Her corpse they deposit unclaim’d, it lies on the damp brick pavement

The divine woman, her body, I see the body, I look on it alone,

That house once full of passion and beauty, all else I notice not,

Nor stillness so cold, nor running water from faucet, nor odors 

morbific impress me,    

But the house alone-that wondrous house-that delicate fair hose-that

ruin!

That immortal house more than all the rows of dwellings ever built!

Or white-domed capitol with majestic figure surmounted, or all the old

high-spired cathedrals,

That little house alone more than them all-poor, desperate house!

Fair, fearful wreck-tenement of a soul-itself a soul,

Unclaim’d, avoided house-take one breath from my tremulous lips

Take one tear dropt aside as I go for thought of you,     

Dead house of love-house of madness and sin, crumbled, crush’d,

House of life, erewhile talking and laughing-but ah, poor house, dead

even then,

Months, years, an echoing, garnish’d house-but dead, dead, dead.

YO CANTO AL CUERPO ELÉCTRICO

8

El cuerpo de una mujer en subasta,

Tampoco ella es sólo ella, es la profusa madre de madres,

Ella es la portadora de los que han de crecer y ser cónyuges de madres.

¿Habéis amado alguna vez un cuerpo de mujer?

¿Habéis amado alguna vez un cuerpo de hombre?

¿No veis que son exactamente los mismos que todos en todas las

naciones y tiempos a lo largo de toda la tierra?

Si algo hay sagrado el cuerpo humano es sagrado,

Y la gloria y dulzura de un hombre es la señal de hombría inmaculada,

Y en un hombre o mujer un cuerpo limpio, fuerte, firme-afibrado, es

más bello que la cara más bella.

¿Habéis visto al imbécil que corrompió su propio cuerpo vivo?

¿o a la imbécil que corrompió su propio cuerpo vivo?

Pues ellos no se ocultan a sí mismos, y no pueden ocultarse

a sí mismos.




Walt Whitman ( EE UU, West Hills 1819 - Camden, 1892)

(De: Hojas de Hierba, 

edición completa de Losada,

Traducción: Pablo Ingberg)

8

A woman’s body at auction,

She too is not only herself, she is the teeming mother of mothers,         

She is the bearer of them that shall grow and be mates to the mothers.

Have you ever loved the body of a woman?

Have you ever loved the body of a man?

Do you not see that these are exactly the same to all in all nations and

times all over the earth?

If any thing is sacred the human body is sacred,

And the glory and sweet of a man is the token of manhood untainted,

And in man or woman a clean, strong, firm-fibred body, is more

beautiful than the most beautiful face.

Have you seen the fool that corrupted his own live body? or the fool

that corrupted her own live body?

For they do not conceal themselves, and cannot conceal themselves.

UNA MUJER ME ESPERA

Una mujer me espera, ella contiene todo, nada falta,

Aunque todo faltaría si faltara el sexo, o si faltara la humedad

del hombre adecuado.

El sexo contiene todo, cuerpos, almas,

Significados, pruebas, purezas, delicadezas, resultados,

promulgaciones,

Cantos, órdenes, salud, orgullo, el misterio maternal, la leche seminal,

Todas las esperanzas, beneficencias, donaciones, todas las pasiones,

amores, bellezas, deleites de la tierra,

Todos los gobiernos, jueces, dioses, personas de la tierra que tienen

seguidores,

Están contenidos en el sexo como partes de él y justificaciones de él.

Sin vergüenza el hombre que me gusta conoce y reconoce la delicia

de su sexo,

Sin vergüenza la mujer que me gusta conoce y reconoce la suya.

Ahora voy a apartarme de mujeres impasibles,

Voy a quedarme con la que me espera, y con esas mujeres que son

de sangre ardiente y para mí satisfactorias,

Ellas me entienden y no se me niegan,

Son dignas de mí, voy a ser el robusto marido de esas mujeres.

Ellas no son ni un ápice menos que yo,

Están bronceadas en la cara por soles refulgentes y vientos sopladores,

Su carne tiene la divina flexibilidad y fortaleza antigua,

saben nadar, remar, cabalgar, luchar, disparar, correr, golpear,

retirarse, avanzar, resistir, defenderse,

  

Ellas son primordiales por su propio derecho: son calmas, claras, bien

dueñas de sí mismas.

  

Yo las atraigo hacia mí, mujeres,

No puedo dejarlas ir, querría hacerles bien,

soy para vosotras, y vosotras son para mí, no sólo por vosotras,

sino por otros,

Envueltos en vosotras duermen héroes y bardos mayores,

Ellos rehúsan despertarse al contacto de cualquier hombre excepto yo.

Soy yo, mujeres, lo hago a mi manera,

Soy severo, punzante, vasto, indisuadible, pero las amo,

Y no les hago más daño que el que necesitan

Vierto la sustancia que da inicio a hijos e hijas aptos para estos Estados,

presiono con lento y rudo músculo,

Me dispongo a resistir eficazmente, no escucho ningún ruego,

No me atrevo a retirarme antes de haber depositado lo que se ha acumulado

largamente en mi interior,

A través de vosotras yo desaguo los ríos contenidos de mí mismo,

En vosotras envuelvo mil años por delante,

En vosotras injerto los injertos de lo más bienamado de mí mismo

y de América,

Las gotas que en vosotras destilo han de crecer en feroces y atléticas

muchachas, nuevos artistas, músicos y cantores,

Los bebés que en vosotras engendro han de engendrar a su turno bebés,

He de requerir perfectos hombres y mujeres por mis derroches de amor,

He de esperar que ellos se interpenetren con otros, así como ahora yo

y vosotras nos interpenetramos,

He de contar con los frutos de las lluvias borboteantes de ellos, de igual

modo que cuento con los frutos de las lluvias borboteantes

que yo doy ahora,

He de aguardar amantes cosechas a partir del nacimiento, vida,

muerte, inmortalidad, que yo planto tan amorosamente ahora.

Walt Whitman ( EE UU, West Hills 1819 - Camden, 1892)

(De: Hojas de Hierba, 

edición completa de Losada,

Traducción: Pablo Ingberg)

A Woman Waits for Me

A woman waits for me, she contains all, nothing is lacking,

Yet all were lacking if sex were lacking, or if the moisture of the right

man were lacking.

Sex contains all, bodies, souls,

Meanings, proofs, purities, delicacies, results, promulgations,

Songs, commands, health, pride, the maternal mystery, the seminal

milk,

All hopes, benefactions, bestowals, all the passions, loves, beauties,

delights of the earth,

All the governments, judges, gods, follow’d persons of the earth,

These are contain’d in sex as parts of itself and justifications of itself.

Without shame the man I like knows and avows the deliciousness of his

sex,

Without shame the woman I like knows and avows hers.

Now I will dismiss myself from impassive women,

I will go stay with her who waits for me, and with those women that

are warm-blooded and sufficient for me,

I see that they understand me and do not deny me,

I see that they are worthy of me, I will be the robust husband of those

women.

They are not one jot less than I am,

They are tann’d in the face by shining suns and blowing winds,

Their flesh has the old divine suppleness and strength,

They know how to swim, row, ride, wrestle, shoot, run, strike, retreat,

advance, resist, defend themselves,

They are ultimate in their own right-they are calm, clear, well-

possess’d of themselves.

I draw you close to me, you women,

I cannot let you go, I would do you good,

I am for you, and you are for me, not only for our own sake, but for

others’ sake,

Envelop’d in you sleep greater heroes and bards,

They refuse to awake at the touch of any man but me.

It is I, you women, I make my way,

I am stern, acrid, large, undissuadable, but I love you,

I do not hurt you any more than is necessary for you,

I pour the stuff to start sons and daughters fit for these States, I press

with slow rude muscle,

I brace myself effectually, I listen to no entreaties,

I dare not withdraw till I deposit what has so long accumulated within

me.

Through you I drain the pent-up rivers of myself,

In you I wrap a thousand onward years,

On you I graft the grafts of the best-beloved of me and America,

The drops I distil upon you shall grow fierce and athletic girls, new

artists, musicians, and singers,

The babes I beget upon you are to beget babes in their turn,

I shall demand perfect men and women out of my love-spendings,

I shall expect them to interpenetrate with others, as I and you

interpenetrate now,

I shall count on the fruits of the gushing showers of them, as I count on

the fruits of the gushing showers I give now,

I shall look for loving crops from the birth, life, death, immortality, I

plant so lovingly now.

 IMAGEN: Desnudo de Annemarie Heinrich.