Teus olhos são meus livros.
Que livro há aí melhor,
Em que melhor se leia
A página do amor?
Flores me são teus lábios.
Onde há mais bela flor,
Em que melhor se beba
O bálsamo do amor?
Machado de Assis (Rio de Janeiro, 21/6/1839 – Rio de Janeiro, 29/9/1908)
Poeta, romancista, dramaturgo, contista, tetralogista, jornalista, considerado um dos maiores vultos da literatura brasileira.
” N DE NAPUMOCENO
A princípio foi só um nome. Era o meu primeiro livro e quis inventar um nome que não existisse para o personagem. Tal qual aliás para o sobrinho dele, Carlos Araújo. Só depois do livro publicado é que me lembrei que tenho um amigo que se chama Carlos Araújo e um conhecido que é Napumoceno.
A partir daí desisti de me preocupar com os nomes dos personagens.
O DE OUVIDOR
Passou a ser o título de um livro meu, antes era uma figura da História de que me apropriei para trazer ao presente a grande decapitação sofrida pela elite da ilha de Santiago sob as ordens do marquês de pombal com vista à afirmação da Companhia de Grão-Pará e Maranhão. (…)
P DE PRÉMIO (CAMÕES)
Galardão com que…
Isso seria antes, neste momento é uma honrosa distinção que me foi atribuída e que aceitei com humildade e também muito gosto, ciente no entanto de que muitos outros o mereceriam. Por isso agradeço ao júri ter-se lembrado do meu nome.”
In JL de 6 a 19 de junho de 2018
(continua)
Germano d´ Almeida (Boa Vista, Cabo Verde, 1945)
Contista e romancista, Prémio Camões (2018), advogado.
O teu anjo antigo guardou as asas no moinho de
vento,
sobre a colina.
O sol aquecia a terra nesse tempo.
Não havia nuvens nem orvalho.
Quase tudo era vermelho.
Quem tinha sede bebia da tua boca porque tu
eras a fonte.
Ao anoitecer,
o anjo regressava às imediações do trigo.
Ainda era setembro.
BAPTISTA, José Agostinho, Quatro Luas
José Agostinho Baptista (Funchal, 15/8/1948)
Poeta, tradutor, colaborador em diversas publicações.
Enquanto quis Fortuna que tivesse
Esperança de algum contentamento,
O gosto de um suave pensamento
Me fez que seus efeitos escrevesse.
Porém, temendo Amor que aviso desse
Minha escritura a algum juízo isento,
Escureceu-me o engenho co tormento,
Para que seus enganos não dissesse
Ó vós que Amor obriga a ser sujeitos
A diversas vontades! Quando lerdes
Num breve livro casos tão diversos,
Verdades puras são e não defeitos;
E sabei que, segundo o amor tiverdes,
Tereis o entendimento de meus versos
Luís de Camões (1517 e 1524(?) – Lisboa. 10/6/1580)
O maior poeta português de todos os tempos.
“Teixeira de Pascoaes é um poeta à margem de tudo quanto não seja a própria poesia.
Poucas obras sustentam um confronto com a sua. É uma obra inteiramente colocada em frente da eternidade. (…) A sua poesia é a Poesia – por isso se falou sempre pouco e mal da obra de Pascoaes. (…) Ele próprio diz:
“Meu espírito humano é o corpo da paisagem”
É como se nele a luz, as Primaveras, as árvores e as fontes se tivessem tornado conscientes e se tivessem tornado palavras. (…)
E Pascoaes é profundamente filho dum país mas não é filho de nenhuma época. (…)
Mas o perfume, a essência única da sua poesia é uma flor que floresce no jardim de Pascoaes entre buxos e musgos, cercada de solidão e luz quebrada, tendo ao lado uma fonte (…). Uma flor ao mesmo tempo imortal e secreta. (…)”
Sophia de Mello Breyner Andresen
In Cadernos de Poesia, “Número Dedicado a Teixeira de Pascoaes“
Teixeira de Pascoaes (Amarante, 8/11/1877- Gatão, 14/12/1952)
Poeta, prosador, licenciado em Direito.
Sophia de Mello Breyner Andresen (Porto, 06/11/1919 – Lisboa, 02/07/2004)
Poetisa, contista, autora de literatura infantil e tradutora, a 1.ª mulher portuguesa a receber o Prémio Camões (1999)
a luminosidade é uma placa de zinco suspensa
do céu do deserto
em redor
a imensidão das areias vibra contra o caos
de pedra e de eufórbios que se multiplicam
a perder de vista
o bafo inquieto dos cavalos acende
a pólvora das festas inesperadas
uma coruja morre
no cimo açucarado da tamareira
caminhas
sitiada pelo canto agudo do muezzin
chamando à oração
mektoub
sítios onde a vida cessou e tudo está escrito
há séculos – onde o coração dos homens
é uma rosa nómada e calcária
no limite da escassa água e desta terra seca
mal abençoada – caminhas
na plana noite das ardósias
nas jeiras de súplicas e recolhimento onde
talvez se esconda
o contorno quase terno do rosto de deus
Al Berto (Coimbra, 11/1/1948 – Lisboa, 13/6/1997)
Pseudónimo de Alberto Raposo Pidwell Tavares
Poeta, pintor, editor, animador cultural, um “coimbrense-siniense” único.
Num daqueles dias de outono, em que nos queima a vermelha labareda das folhas, um amigo pedia que lhe contasse uma história.
“Salva-me a vida, conta-me uma história”.
E eu recordei aquela mulher das Mil e Uma Noites, que encandeava, com doçura e desespero, uma história na outra, pois só a história infinita nos permite escapar à maldição da morte.
Um amigo é uma história que nos salva.
OLIVEIRA, Mário Rui, O Vento da Noite
Mário Rui de Oliveira (Joane, Vila Nova de Famalicão, Abril de 1973)
Poeta, Padre, doutorado em Direito Canónico e Jurisprudência.
movimento de alma
silêncio, emoção
de doçura meia,
essa tua palma
sobre a minha mão
o que tem que eu leia?
para lá da floresta
onde as coisas são
sem minha licença,
mais linear que esta
confusa razão
da tua presença
não há outro sim
que não tem dizer
e é mais movimento
qualquer coisa assim
como um tempo sem fim
como um espaço sem tempo
CASARINY, Mário, Manual de Prestidigitação
Mário Cesariny (Lisboa, 9/8/1923 – Lisboa, 26/11/2006)
Pintor e poeta, fundador do Movimento Surrealista Português.
Há muitas cores. Sabias.
Há coisas, dias, pessoas
De muitas cores. Sabias?
Há vidas com muitos dias
E muitos dias sem vida.
Sim, senhor. Também sabias.
Para que escolhas as cores
Das pessoas e das coisas
Que preencham os teus dias,
Aqui vai este arco-íris.
MORGADO, Lopes, MULHER MÃE
Lopes Morgado (Areias de Vilar, Barcelos, 23/4/1938)
Sacerdote – Frei da Ordem dos Frades Menores Capuchinhos – , professor, escritor, poeta, jornalista.
– Qual é a tua vocação ó árvore?
– É ser árvore.
– E que é ser árvore?
– É deixar que o meu Criador
seja, em mim, da maneira que quiser.
Quando bailam os meus ramos com o vento,
é o meu Criador que baila em mim.
Quando enfloresço
é o meu Criador quem floresce em mim,
colorida e delicadamente.
– Quando eu frutifico
é o meu Criador quem frutifica e é feliz,
servindo os homens,
com os bons frutos que Ele dá por mim.
– Gostarias de ser outra coisa?
– Não!
– Porque não?
– Porque então não seria árvore
e o meu Criador não bailaria com o vento,
não floresceria,
não frutificaria.
nem faria felizes os homens com os meus frutos.
Se as árvores fossem outra coisa
quem seria árvore?
In Para Alvalade, Com Amor
Atalívio José Rito (Alvalade do Sado, 28/7/1948)
Escritor, colaborador em diversas publicações, sacerdote.
