Elle jouait avec sa chatte,
Et c'était merveille de voir
La main blanche et la blanche patte
S'ébattre dans l'ombre du soir.
Elle cachait -- la scélérate! --
Sous ces mitaines de fil noir
Ses meurtier ongles d'agate,
Coupaints et clairs comme um rasoir.
L'autre aussi faisait la sucrée
Et rentrait sa griffe acérée,
Mais le diable n'y perdait rien...
Et dans le boudoir où, sonore,
Tintait son rire aérien,
Brillaient quatre points de phosphore.
Paul Verlaine, Poèmes Saturniens
foto: Bernard Plossu (daqui)
