Abismo

 

Medir o abismo 

com as mãos abertas

desdobrá-lo

parti-lo em mil pedaços

e voltar a colar.

Ou achar a distância 

entre a importância de estar viva 

e o tempo que se vai esgotando.

Nada de métodos científicos

ou ideias transcendentes.

Apenas uma solidão útil a servir

de bitola aos dias sem graça.

Aos poucos perdem-se todas as guerras

mesmo que te esforces para confundir 

a vida , ou será a morte?

Contra o peito, medes o abismo

e ficas a pensar como será cair.

©️ Margarida Piloto Garcia.

©️ Foto de Masoud Mirzaei

Amargura

A amargura é um veneno lento

à procura de espaço nas veias.

Às vezes disfarçamos

bebemos um copo

caminhamos sem rumo

com anseios acrobáticos

a moldar-nos os passos.

As ruas enchem-se de gente

mas tu escondes o perfil

na claridade do dia.

Se o veneno alastra e sobe à garganta

tentas engolir a existência

num qualquer poente.

Alinhas as poucas palavras

como túmulos nas alas dos cemitérios.

As lágrimas só te molham por dentro.

Com a amargura como escudo

haverá quem se atreva a amar-te?

© Margarida Piloto Garcia

© Pintura de Will Barnet

 

Esperança

Esperança

É preciso reinventar o léxico dos afetos

e o brilho dos dias.

Dar às margaridas a febre primaveril

da paixão solar.

Encher de púrpura os olhos

e entardecê-los nas tardes

que se quebram na paisagem.

Seguir como pássaros exuberantes

ao longo dos rios

o corpo a cansar-se nas margens

ou a brotar felicidade na relva fresca

e a refulgir desejo e vertigem

como uma fera enfurecida.

A noite não pode mais beber as veias

e deixar que a vida se afaste.

Mesmo que o sorriso seja frágil

e as pálpebras doam

as mãos dadas têm de resistir

e abraçar o coração.

Margarida Piloto Garcia

Arte de Valeria Amer

 

Escuta

 

Não feches os olhos

e não mastigues a vida

como se fosse uma baga acre.

Saboreia-a na ponta da língua

deixa-a navegar-te enquanto o ar

te respira e agarra pela cintura.

Abre-te à loucura ainda que partida

numa labiríntica arquitetura.

Tens nos olhos luas e cassiopeias

e se acreditares começarás a florir.

Então, nem ventos, nem marés

nem as asas da melancolia

te poderão roubar o rubro sangue

a correr desenfreado.

Escuta-o a dizer-te que as ondas

se quebrarão de novo na mesma praia

e os lençóis guardarão os trilhos do teu corpo.

Escuta e entende que é no fio da navalha

que a vida transborda de coragem.

©Margarida Piloto Garcia

Arte de Zuhair Hassib

Liberdade

 

Liberdade

Tem a voz rouca da areia do deserto

e os trapos brancos disfarçados de cor.

A pouca água pingou-lhe nos lábios

curta para limpar os sulcos da cara

curta para cheirar a flores

ou fazer germinar o caroço de tâmara.

Solta a canção ao vento e sorri

com a negridão sôfrega dos olhos.

Corre enquanto sonha

mesmo que a guerra alastre apressada

e não se prenda à inocência de menino.

Num fôlego desafia a vida

antes que um frágil sustenido

lhe envie a bala prometida.

Até lá rompe os braços no arame

enquanto cresce no sangue de um só dia.

Olha para além dele e pensa

se aquele horizonte rubro e adocicado

é aquilo a que os homens chamam

liberdade.

©Margarida Piloto Garcia

Declaração de intenções

 

Tudo é frágil.
O silêncio no céu da boca
a arquitetura das palavras
as noites sem tempo
a esquálida memória
as facas sem remorsos.

Nada resiste nesta queda
feita de unhas e garras
quase voluptuosa na apneia
com que nos tolhe e enlaça.

Em câmara lenta esmagamos
os lugares aos quais permanecemos fiéis
e a sangue frio quebramos os laços
num último arrepio.

Este tempo incerto
tem a estrutura de milénios
e o falso entendimento dos homens.

Resta-nos guardar o sol no peito
e aprender a geometria da morte.

Margarida Piloto Garcia. in COLECTÂNEA TOCA A ESCREVER-2021-publicado por In-Finita

Foto de Andrew Binger 

Vive

Agarra-te às pequenas coisas

mesmo que te digam que não servem para nada.

Tranca-as no coração

ou num papel que um dia será sépia da idade.

Arranja-lhes um canto na memória

e envolve-as nos dedos.

Sente-lhes o sabor e o aroma e vive

antes que sejas cinza.

De que serve tudo o resto?

Os grandes sentimentos ou a esperança

na bondade alheia, no amor partilhado?

De que serve aquilo que julgavas ter

mas se esboroa nas mãos

ou se dissolve numa simples chávena de café?

Na vida só aprendes que tens essa e mais nenhuma

e não te vou mentir só para te ver feliz.

Por isso deixa de ser tola e trinca mais uma vez

a maçã envenenada.

Margarida Piloto Garcia-in COLECTÂNEA TOCA A ESCREVER-2021-publicado por In-Finita

 

Tempo das arestas

 

Este é o tempo das arestas

das facas afiadas, dos gestos

que são línguas de segredos.

Este é o tempo onde descobres

que nada muda ou se transmuta

ou somos nós que permanecemos

tolhidos e agarrados a um egoísmo

que morde e infeta.

Tão grandes mas demasiado pequenos

nem o amor nos salva, esse que apregoamos

como se não o usássemos como um bisturi.

Somos titãs de tantos feitos

mas só nos une este mundo perdido

e uma natureza a gritar sobrevivência.

Neste tempo de cansaço

os sorrisos escondem-se.

Fica-nos este silêncio profundo

que nos morre nos olhos.

© Margarida Piloto Garcia-in ANTOLOGIA DE POESIA PORTUGUESA CONTEMPORÂNEA"Entre o sono e o sonho"-Volume XII

© Foto de Rui Palha

Reencontro

É neste reencontro envergonhado

que o meu corpo cabe e escuta

e me transmuto e reinvento.

É nesta febre que me firo

a saliva engasgada a pulsar

a saudade presa nos dentes.

À superfície da pele

a paixão não naufraga

enquanto a onda de desejo

se quebrar furiosa em mim.

O que em mim renasce

é do fogo que semeias

flor e fruto proibido.

Mergulho fundo neste reencontro

numa apneia escura que me tolhe.

São tão impronunciáveis

as palavras que calamos

que o medo súbito desagua

e fere o que resta de nós.

Abandonada nos braços da maresia

cinjo as algas num silêncio aflito

e dou-me aos cardumes

que me mordem a pele.

Sigo uma rota áspera

e sou nómada de afetos.

Neste reencontro e no avesso de tudo

ainda brinco com o teu olhar.

Afinal, é de ti que vou ter mais saudades.

© Margarida Piloto Garcia in CONEXÕES ATLÂNTICAS V-publicado por IN-FINITA 2020

© Imagem Marta Syrko

Joana D'Arc

E se um dia as luzes se apagassem?

E se não déssemos mais flor e fruto

e o verbo trincado apodrecesse?

Mas e se todo o tempo se detivesse

nas minhas mãos, entre os meus dedos,

poderia eu travar a faca feroz

o lume da destruição nos seios duros

nas coxas aprumadas, nas línguas feridas

pelos beijos insanos debruados a dor?

O verbo ardente entra no corpo

não pede licença e não tem pudor.

Pinta a pele com o vermelho das amoras

e grita com violência nas veias.

Há uma respiração urgente

uma loucura obscura que nos torna deusas

um fogo carnívoro que nos enfeitiça.

Mas e se um dia viesse uma Joana D'Arc

ascética e guerreira, estender-te

a crueldade do caminho deserto

e reclamar-te em silêncio a carne

e roubar-te à loucura e ao amor

que farias mulher?

© Margarida Piloto Garcia- in- " A mulher no infinito dos tempos"-publicado por IDEÁRIOS 2020

© Imagem de Telmo Miel

Coração de mulher

Um coração de mulher não se parte assim
ao relento sem chama ou vibração.

Primeiro mói-se o sangue na raiz do medo
roem-se os ossos da desgraça e espalham-se
ao vento ou nas ondas da praia.

Segundo enleiam-se os dedos delicados
ou ásperos desfiando rosários
nas mãos que amassam e cozem pão.

Em seguida quebram-se os braços
que acolhem filhos com fragilidades
embuçadas para estancarem as feridas
ou reinventam-se as bocas que beijam
rendidas mas nunca saciadas, os amantes.

Um coração de mulher parece doce e mudo
imprevisto no desespero e indecifrável
à luz da aurora quando morde a manhã.

Um coração de mulher arde na dor
mas não se parte ou estilhaça assim.

Um coração de mulher segue sempre
mesmo que em carne viva.

© Margarida Piloto Garcia- in- " A mulher no infinito dos tempos"-publicado por IDEÁRIOS 2020

Imagem © Sanne Sanne

Chá de amor

Chá de amor

Sai do avião meio sonâmbulo e dormente com o corpo a precisar de ganhar asas próprias, cansado do pássaro de metal a voar por ele.
Despacha rapidamente as burocracias e mete no carro alugado as bagagens, que ainda trazem agarradas o cheiro da terra estrangeira onde passou os dois últimos anos.
Entra no carro e tudo o que lhe apetece é rodar pela ilha numa fome que a ausência fez surgir.
Foram profícuos e estimulantes aqueles anos passados com os tios emigrados há anos. Desenvolveu projectos, acabou o mestrado e deixou semeado um caminho para uma possível volta com um emprego no horizonte.
Pensa em tudo isto enquanto o carro se embrenha pela ilha dentro. Mastiga uns candies e deixa que os verdes lhe expludam nos olhos, quase palpáveis de tão luxuriantes.
Traz em si as sombras dos arranha céus e o frenesim da multidão agitada que lhe encheu os dias nos últimos anos.
Está sedento de um arroz de lapas, de uma boa manteiga, farto do cheiro enjoativo da pinabara, que os primos já nascidos na América, comem a toda a hora.
Guia numa premência obstinada de chegar aos locais que lhe trazem memórias impressas e nunca apagadas.
Finalmente chega à Baía de Stª Iria e é como se o oceano lhe enchesse a boca e as narinas de marés e vagas alterosas.
O Atlântico envia-lhe um apelo magnético que lhe tolda os olhos e lhe grita na mente.
Há muito que a ideia de navegar partindo da ilha é um bichinho a roê-lo e a carcomi-lo. É toda uma inquietação que lhe serve de fuga e lhe atiça os sonhos.
Mas não foi por isso que regressou a S.Miguel.
Sai do carro e pisa levemente o caminho com as snicas vermelhas compradas no último dia na América. Procura as hortênsias em molhos e passa-lhes a mão por cima apenas a afagá-las e a dizer-lhes:
-Cheguei.
Aquele primeiro impacto encheu-o de uma sensação que acha quase piegas tal o modo como o fez sentir.
Mas regressa ao carro porque hoje é o 1º sábado de Maio e sabe que Madalena vai estar em Porto Formoso.
Foi há cerca de dois anos que a conheceu. Trazia vestido o fato de uma apanhadeira de chá do séc. XIX. O enorme chapéu de palha sombreava-lhe o rosto, onde uns olhos cor do oceano o chamaram pela primeira vez. Por baixo dele um lenço de cor vermelha a despontar-lhe faíscas nos lábios rubros e carnudos.
Não sabe porque ficou cativo dos seus gestos e das mãos pequenas e delicadas que arrancavam as folhas novas de chá para depois as enrolarem nos tabuleiros de madeira.
João ficara hipnotizado pela visão de todas aquelas mulheres e homens a reconstituírem a apanha manual agora substituída pelas máquinas. Sentira-se transportado a uma outra era, imbuído de um espírito romântico e sonhador, tão diferente do homem racional que sempre fora.
Não sabia se tinha sido isso que o fizera logo reparar naquela rapariga banhada pelo sol da manhã, como se de uma rara flor se tratasse no mar de carreiros verdes e perfumados.
Fora um espectáculo magnífico ver tanta gente naquele labor, as mulheres numa azáfama entre cantigas e os homens a fazerem o transporte em grandes cestos de verga.
Madalena era uma espécie de ave canora num corpo pequeno e flexível. A sua voz encontrara facilmente um caminho através dos seus sentidos e tudo fizera para a conhecer.
Ela era bastante mais nova, apenas 18 anos cheios de sonhos, como se as neblinas que de repente assolam a ilha, também a envolvessem num estranho e impalpável manto, escondendo-lhe a realidade.
Mas João gostava dessa sua faceta, da quase imaterialidade de Madalena, quando ela lhe aparecia com as sandálias na mão, correndo descalça pela areia fina e acinzentada da Praia dos Moinhos. Os cabelos negros ondulavam na brisa matinal quando ela quase sem fôlego se pendurava no seu pescoço e lhe dizia:
- Vamos lálár?
Ele ria-se perdidamente com o seu falar tão pitoresco e sabendo quanto ela gostava de o ouvir responder-lhe assim, retorquia-lhe:
- Xoaquesim.
Dos risos cristalinos passavam às carícias amedrontadas enquanto ele, perdido nos olhos dela, lhe dizia baixinho:
- És uma gueixa.
- Même de vero?- respondia-lhe ela baixando os olhos recatada escondendo o desejo.
- Xoaquesim- respondia-lhe ele de novo num gemido contido e assustado.
O corpo miúdo dela refugiava-se cada vez mais no dele que lhe temia o contacto. Sentia por ela uma estranha atração, mas tinha receio de se envolver com alguém tão jovem e sem planos na vida. Tinha 29 anos e metas que desejava alcançar. Ela parecia-lhe de uma outra dimensão, alguém que o atraía como uma sereia enquanto se deitavam na areia a olharem para o céu, à espera da solução mágica para a vida.
João resistiu bastante tempo a enredar-se nos seus cabelos, a descobrir-lhe o corpo, quando lhe mordia os lábios a provocar-lhe epidérmicos desafios. Temia o apelo dos sentidos, daquele corpo que era terra e mar, simplicidade e desafio.Temia a sofreguidão da carne que apertava com rédeas fortes antes que de si se apossasse.
Não sabia como inseri-la na sua vida, como construir um futuro com ela. Sempre fora muito racional e aquela rapariga apelava ao sonhador escondido, descosendo facilmente os alinhavos que ele dera na sua alma contida e deixando-o nu de preconceitos e planos.
Foi no dia em que se aventuraram pela ruínas do Castelo de Porto Formoso, que a chuva do desejo os engoliu misturando-se com a que caía num dia húmido e frio.
Naquela guarita ainda de pé e resistindo à degradação, encontraram finalmente os nós com que ataram as mãos aos corpos a arder.
Ele mergulhou avidamente numa Madalena virgem e em botão, uma folha nova de chá de aroma fresco e inebriante. Ela deixou que ele lhe levasse o corpo tal como já fizera com tudo o que nela era vida.
Enquanto se resguardavam da chuva, João não se conseguia impedir de racionalizar. Não sabia ainda bem o que sentia por Madalena e se a queria parte da sua vida.
Quando partira para casa dos primos, nada lhe prometera. Não tinham os mesmos propósitos de vida, ela era duma juvenil rusticidade que o encantava mas não se daria bem nos meios que frequentava.
Durante uns 8 meses tinham-se falado e visto no computador, até que ambos se tinham afastado. Ele tinha dias ocupados com estudos e trabalhos, ela...ele não sabia, talvez se tivesse esquecido dele e arranjado alguém que a quisesse com o seu sotaque cerrado e expressões muito próprias e típicas que o faziam sorrir.
Sabia no entanto que há cerca de 2 anos tinham prometido encontrar-se na apanha do chá, mas agora parecia que nada fazia sentido após tantos meses sem se falarem.
No entanto, ele ali estava, ofegante e meio tonto, perscrutando a encosta verde a regurgitar de pessoas, mais parecendo um dos muitos turistas que assistiam ao evento.
Durante quase duas horas vagueou por entre as apanhadeiras tentando descobrir Madalena.
Por cada carreiro passado, por cada jovem avistada, a desilusão crescia nele como vagas de maré viva a galgar praias e o nó na garganta tornava-se cada vez maior e mais doloroso.
Por fim desistiu. Ela não estava. Afinal nem sequer percebia aquela certeza que o dominara. Nada sabia do rumo que ela tomara e a culpa fora dele.
Meteu-se no carro e guiou até Ponta Delgada. Queria esquecer-se de tudo, tornar a ser quem entendia, tratar aquela decepção como algo infantil , fugir dela e não a deixar ganhar gavinhas dentro dele.
Mas não era fácil, sentia-o, enquanto sentado num café com vista para o mar se debatia com um rol de emoções inesperadas.
Uma voz meiga e cristalina perguntou-lhe:
- Chá?
Voltou-se repentinamente, o susto cravado no semblante, o coração num corrupio de sentidos, numa pressa desenfreada de lhe sair pela boca juntamente com um grito.
Ali estava ela! O traje de apanhadeira tinha sido substituído por um vestido de linho branco que realçava um corpo que João não esquecera.
- Orange Pekoe?
- Claro, sabes que é o que mais gosto- respondeu ele a lembrar-se do aroma que sempre o acompanhava mesmo na casa dos tios.
- Então vamos pedir dois chás- disse Madalena sorrindo, enquanto se sentava muito senhoril e bonita a fazê-lo ruborizar com a sua delicadeza.
- Que é? Estás a estranhar-me?
- Bem, estava à espera daquela rapariga sempre a rir e a falar daquele modo que me punha a cabeça à roda.
- Pois é, vê bem o que não fazem dois anos a estudar no continente- respondeu ela e riu-se atirando a cabeça para trás a descobrir um pescoço que lhe apeteceu beijar, enquanto por dentro tudo encontrava rumo.
- Ah, mas se quiseres posso dizer-te que és um corisco muito mal amanhado por teres fugido de mim- e os olhos dela brilharam enquanto os lábios debitavam as frases que o encantavam.
O chá chegou e o seu aroma evolou-se das chávenas numa melancólica carícia parida nas encostas de S. Miguel. As mãos tocaram-se e dedos esguios enlearam-se noutros mais fortes.
Agora nada mais importava. Às perguntas por fazer respondiam as folhas de chá com prosas de aromas e sabores

© Margarida Piloto Garcia

Promessa

Já te contei

que atravessei a linha do comboio

e me deitei nas azedas amarelas

para fugir da morte?

Por isso resolvi

que vou tentar morrer sossegada

sem fazer barulho

sem estilhaçar espelhos

sem rasgar livros

sem ferir os punhos nas paredes.

Tão de leve e silenciosamente

que se assemelhe a um sono profundo

onde ninguém está.

A solidão já é um hábito tão velho

que ganhou raízes e impregnou a pele.

Os meus olhos cansaram-se

a minha boca recusou-se

os meus braços cerraram-se de vez.

As Evas são assim, resilientes

mas sedutoras, a cheirar a baunilha e limão

passionárias que não podem ser sombras

e explodem no sol de qualquer revolução.

O único problema é que as mulheres

não morrem assim, devagar e sem dor.

As mulheres amam e vivem para sempre.

© Margarida Piloto Garcia in- " A mulher no infinito dos tempos"-publicado por IDEÁRIOS 2020

© Foto de  Andreas H. Bitesnich 

Beleza

O poeta deixa palavras carregadas em folhas brancas
ou até mesmo em guardanapos de papel.
O pintor eleva a ninfa anónima
a aparições que os homens disputam.
O escultor brande o cinzel
e transforma o mistério frio e impassível
na deusa ardente que nos emudece.
O fotógrafo, o cineasta, qualquer deles
procura o que germina dentro da pele
e sussurra pelas noites como um estalar de chicote.

Nos amantes há gestos presos e beijos inquietos
explosões feitas de estrelas cadentes
incêndios gemidos e sílabas selvagens.

Por aí, a natureza é um poema ávido
uma maçã carnuda a ser mordida plena de seiva
uma litania como um arpão de esperança
uma epifania de mil angústias
escritas através do tempo em velhos papiros.

Tudo é beleza, até mesmo os disparos certeiros
deste mundo pleno de insanidade.

© Margarida Piloto Garcia-OPUS-3-Selecta de poesia em Língua Portuguesa- publicado por  TEMAS ORIGINAIS-2020

Equilíbrio

Abro as cartas que perderam a cor
e só leio gritos.
Tento esticar as asas para me equilibrar
mas os ventos desnudam-me e sem pedir licença
trazem-te de volta.

Volto ao vazio, à cumplicidade mecânica e obscena,
à submissão feita de pedra lascada, ao amor polido,
à arcaica história das rosas com espinhos.
E retorno ao denodado equilíbrio, sem saber a direção,
a colocar pé ante pé, sem renascimentos pretéritos.

Sei que a esperança de viver está toda nesse equilíbrio
mas este silêncio é uma ferida aberta
um corpo inteiro rasgado ao cosmos.
Caminho numa corda tensa, numa ânsia agonizada.
Sou transparente neste precipício, neste bater de asas
e amo cada caminho tal como os reescrevo com raiva.
Submerjo-me em lagos frios, sem que os lótus
me brotem dos lábios ressequidos.

É tão depressa esta vida que nos marca o ventre
que nos esmaga os seios e enruga os olhos!
Equilíbrio é a insubmissão nesta terra impura.

Quando a guerra chama, escrevo com canetas
de vermelho sangue permanente
as palavras cansadas onde o equilíbrio se perdeu.

© Margarida Piloto Garcia.-OPUS-3-Selecta de poesia em Língua Portuguesa- publicado por  TEMAS ORIGINAIS-2020

Imagem © Benjamin Von Wong