De animales.

abeja, avispa, mosca, mosquito: zumba.
águila: chilla.
asno, burro: rebuzna, ornea, rozna.
becerro: berrea.
ballena: canta.
buey: muge.
búho, lechuza, autillo, mochuelo: ulula.
caballo: relincha.
cabra: bala.
cabrito: chozpa.
cerdo: gruñe, guarrea, chilla.
ciervo: bala, berrea, ronca, brama.
cigarra, chicharra: chirría.
cigüeña: crotora.
cisne: grazna.
conejo, liebre: chilla, zapatea.
conejillo de Indias: chilla.
cordero: bala, chozpa.
coyote, chacal: aúlla.
cuervo, grajo, urraca: grazna, grajea, urajea, vozna, croaja, crocita, crascita.
delfín: chasquea.
elefante: barrita.
gallina: cacarea, cloquea, cloca.
gallo: canta, cacarea.
gamo: bala, gamita, ronca.
ganso: grazna.
gato: maúlla, bufa, ronronea, maya, marramiza.
gorila: gruñe.
gorrión: gorjea.
gaviota: grazna.
golondrina: trisa.
grillo: grilla, chirría.
grulla: gruye.
jirafa: bala.
halcón: gañe.
hiena: aúlla, ríe.
jabalí: arrúa, rebudia, gruñe, guarrea.
león, tigre: ruge.
leopardo, pantera, onza, puma: himpla.
lobo: aúlla, ulula, otila, guarrea.
loro, cotorra: garre, carretea, parla.
mono: chilla.
oso: gruñe.
oveja: bala, balita, balitea.
pájaro: trina, trisa, gorjea, gorgorita, pía, piola, canta.
paloma, tórtola: gorjea, arrulla, zurea, cantalea.
pato: grazna, parpa, tita.
panda: gruñe.
pavo: gluglutea, tita.
perdiz: cuchichia, titea, ajea, serra.
perro: ladra, gañe, late, gruñe.
pollito: pía.
pollo: pía, piola, piula, pipía.
rana: croa, groa, charlea.
ratón, rata: chilla.
rinoceronte: barrita.
serpiente: silba, sisea.
toro: brama, muge, bufa, aturnea.
vaca: muge, remudia, brama.
zorro: aúlla, guarrea, ladra, tautea.

La despedida de Virginia Woolf

 

 Querido:

Creo que voy a enloquecer de nuevo. Siento que no podemos atravesar otro de esos tiempos horribles. Y esta vez no me recuperaré. Comienzo a escuchar voces y no puedo concentrarme. Así que voy a hacer lo que creo que es lo mejor.

Tú me has dado la mayor de las felicidades posibles. Has sido, en todos los sentidos, todo lo que alguien puede ser. No creo que dos personas puedan haber sido más felices hasta que llegó esta enfermedad. Y ya no puedo seguir peleando. Sé que estoy arruinando tu vida, que sin mí podrás trabajar. Y lo harás, lo sé. Ya ves que no puedo ni siquiera escribir esto con propiedad. No puedo leer.

Lo que quiero decir es que te debo toda la felicidad de mi vida a ti. Has sido totalmente paciente conmigo... e increíblemente bueno. Quiero decirlo, aunque todo el mundo lo sabe. Si alguien pudiera salvarme solo podrías haber sido tú. Todo se ha marchado de mí, salvo la certeza de tu bondad. Y no puedo seguir arruinando tu vida durante más tiempo.

No creo que dos personas puedan ser más felices de lo que nosotros hemos sido.

V.

https://www.elconfidencial.com/cultura/2018-01-25/virginia-woolf-carta-suicidio-por-que_1511239/

Dos series

Godless

Una temporada,7 episodios, Netflix.

Un western, entretenido, se deja ver con interés, personajes típicos y no tan típicos, quiere ser feminista (¿en una del Oeste? sí), original dentro los cánones del género. Jeff Daniels es un malo malísimo. Merritt Wever se luce. Sam Waterston también. Y el resto (que no les conocía de nada) cumplen con creces. Está  bien.

https://www.seriemaniac.com/2017/12/09/critica-de-la-serie-godless/

The Fall. La caza.

Tres temporadas, 15 episodios.  

Es una serie “antigua” (2013-2016) que Netflix ha vuelto a incluir en su catálogo. Un asesino en serie. En Belfast. Psicológica. Bien interpretada Gillian Anderson (Expediente X) (que atractiva)  y Jamie Dornan (Cincuenta sombras de Grey) (el registro de impasible lo borda). Es emocionante  y como todas las series de la BBC está impecablemente realizada. Se ve con agrado y con miedo, las dos cosas. Solo una pega, para mi gusto peca de lo que pecan muchos realizadores, cuando los índices de espectadores suben y comprueban  que una serie tiene gancho, la alargan hasta el máximo. Esta con cuatro capítulos estaría perfecta (bueno, con seis). A mandar.

https://www.espinof.com/canales-tematicos/cinco-razones-para-ver-the-fall-la-caza

Hay pulpo

El bar del pueblo. “Hay pulpo”. También es tienda de comestibles. Desde fuera parece un cuadro de...no sé, un Hooper sin el reflejo del sol, sin sol. Fuera, a la izquierda, una señora sentada que nos mira al pasar; a la derecha un hombre dormido; en el centro un anciano marroquí que intenta negociar con alfombras y tres lámparas viejas. “Se vende luz”.

Compramos patatas, huevos y dos cebollas para una tortilla, pan y unos helados para el postre. Los tomates y las lechugas serán de la huerta de la finca.

Al salir, mientras metemos las bolsas en el coche, escucho algo a mis espaldas.

- Hijo de puta, ahí, tan derecho, hijo de puta, sí, tú, tan tieso.

Y la mujer de la puerta me mira agresivamente mientras me insulta. El hombre de la derecha asiente con la cabeza.

No les hagas caso -dice Juan- son los locos del pueblo.

Nos vamos, pero en la mirada de esa mujer, además de locura, había un odio infinito.

Jamás había estado en ese pueblo.

Catherine Millet.

 

《Connie hizo una cosa que no había hecho desde hacía mucho tiempo: se desvistió totalmente y se contempló desnuda en el inmenso espejo. Ignoraba lo que quería ver exactamente, pero se acercó a la lámpara hasta que la luz cayó de lleno sobre ella.》 Sigue una larga descripción del cuerpo de la joven, que detecta, desolada los primeros signos de fatiga en la piel y llora por no conocer a un hombre que le revele su propio cuerpo. Estamos en el capítulo 7 de El amante de Lady Chatterley, Mellors aún no le ha enseñado la palabra 《coño》.

 

 Amar a Lawrence,

 Catherine Millet.

Traducción de Jaime Zulaika.

Decía Philip Larkin en su  “Annus Mirabilis “

…Las  relaciones sexuales comenzaron 

En mil novecientos sesenta y tres  

(Lo que fue muy tarde para mí) –  

Entre el fin a la censura a Chatterley 

Y el primer elepé de los Beatles…  

Lo que no es broma para un libro publicado por primera vez en 1928 (en Florencia). Lo leí hace tiempo (también “Mujeres enamoradas”) y tampoco me entusiasmó (¿por mi edad?). Por eso no sé  porque me he leído este ensayo de Catherine Millet (sí, la de “La vida sexual de Catherine M.”, ¿por eso?). Parece un libro de encargo y de auto propaganda de la autora. Es curioso, corto, más o menos entretenido, he aprendido algo y no me aburrido (que ya es bastante). No es nada del otro mundo, eso sí, recomendable para incondicionales y fans de D.W. Lawrence.

(Tendría que preguntarme porqué lo he terminado pero, la verdad,  no tengo tiempo)

Philip Larkin   

“Annus Mirabilis “

Las  relaciones sexuales comenzaron 

En mil novecientos sesenta y tres  

(Lo que fue muy tarde para mí) –  

Entre el fin a la censura a Chatterley 

Y el primer elepé de los Beatles.  

Hasta entonces lo único que hubo 

Fue un regateo,   

Discusiones por un anillo, 

Un oprobio que empezó a los dieciséis 

Y se propagaba en todo.   

De repente se acabó la disputa:   

Todo el mundo se sintió igual, 

Y el día a día se convirtió 

En un magnífico derroche,  

Un partido en que no se pierde. 

Así que la vida no fue nunca mejor que 

En mil novecientos sesenta y tres

(Aunque ya muy tarde para mí) – 

Entre el fin a la censura a Chatterley 

Y el primer LP de los Beatles. 

Mi corazón al desnudo

“Baudelaire,  en "Mi corazón al desnudo" escribe:

Cuanto más cultiva las artes el hombre, menos se le empina. Crea un divorcio cada vez más grande entre el alma y la bestia. La bestia es la única que se empalma bien, y la jodienda es el lirismo del pueblo. Follar es aspirar a entrar dentro de otro, y el artista no sale nunca de sí mismo.”

Pasaje de "Amar a Lawrence"

Catherine Millet

Parker reflexiona

Parker reflexiona sobre las estacas clavadas en el prado, los límites entre la confianza y la prudencia, donde y qué puede contar frente aquello que pertenece a lo oscuro (es paradójico que en lo oscuro esté la luz que ciega). Es decir, quedarse en  la historia oficial que elude los entresijos de lo que pasó, eso que solo él sabe (y ella-s), lo incompleto, evitar al acróbata y al guerrero, dejar al poeta que jamás saldrá de su propia sombra al mediodía, disfrazar el hedonismo de  virtud  tolerable, consentida, definir al pez que lucha por remontar la corriente sin ignorar al oso que espera en la presa. Sí pero no, así va Parker, pura contradicción.

  

Tres mujeres.

En la playa, al lado, un hombre y tres mujeres. Él unos cincuenta años, muy serio, parece de aquí, un metro sesenta como mucho, un slip mínimo divide un torso y unos brazos muy desarrollados sobre unos piernas arqueadas, delgadas, una desproporción física que puede parecer ridícula. Ellas  -una de  cuarenta y tantos  años, las otras dos bastante mas jóvenes- ríen sin parar, no están en traje de baño, por su acento no parecen de aquí. La mayor hace carantoñas al culturista, le llama papito, le acaricia, papito, papito. Él sigue con gesto adusto, se está exhibiendo, un macho fuerte con tres mujeres que le miman en público. Los que estamos alrededor procuramos no mirar porque contrasta tanta naturalidad ruidosa con las actitudes tranquilas del resto. Papito, papito y las tres  hablan alto, ríen exageradamente, parecen disfrutar. Él se levanta y va hacia el agua, ellas, las tres,  cambian de actitud, se ponen serias, hasta sombrías. La señora de más edad dice “cada vez que como aquí y pienso que mis hijos allí no tienen para comer se me rompe el corazón”. Vuelve el macho. Papito, papito y ríen, hablan, gesticulan, él no se ríe.   No lo soporto, me voy a casa.

Parker se dedica a la creba

Parker necesita reflexionar, esto de escribir sin ton ni son se está convirtiendo en un ejercicio inútil, baldío (perdona Parker, majo, baldío ha sido siempre, no vengas ahora aquí con lloriqueos y pamemas, mucho menos con circunloquios). En un sentido estricto, Parker necesita salir de lo suyo (el gen egoísta, quedarse en lo de dentro) y empezar a mirar los arenales de agosto con ojos de crebeiro en diciembre (El mar deja en la costa todo lo que rechaza,  restos de naufragios,  maderas de los bosques del norte, de selvas tropicales, delfines muertos, marinos que se ahogaron en los  temporales, suicidas que por fin lo lograron. En la Costa da Morte el nombre que se da a estos restos es el de “crebas". Los crebeiros recorren arenales, cavernas y escolleras buscando tesoros o desechos, sorpresas o rutina de la nada). Eso sí, ese oficio de buscar en lo abandonado, en lo que trae la marea tiene sus riesgos (atento, Parker). Un señor de la provincia de Albacete que venía mucho por aquí, se quiso dedicar a la creba, más por aburrimiento que por profesión, más por no estar en casa con la señora que por necesidad de andar esquivando olas en las orillas del frío mar. Era vísperas de Navidad y mirando al suelo, removiendo arenas, se encontró a sí mismo, allí, tumbado, en posición fetal, con el pulgar en la boca y un gesto de placidez. Espantado ante su dualidad volvió a casa (bueno, no era su casa, estaban alquilados en un cuchitril en Corcubión, él vivía en un pueblo de Albacete, Molinicos, famoso porque allí se rodó “Amanece que no es poco”, que digo yo que viviendo en un sitio así a qué demonios se viene a la creba ni ocho cuartos). Pues eso, Parker, más Quintero, León y Quiroga (Me quitaron la ceguera/ con un cuchillo de compasión/ y hoy va solo por la acera/ sin lazarillo mi corazón) y menos autocompasión, hurgarte el ombligo y aféitate que con esa medio barba blanca pareces mayor.

Parker salvando el mundo

Parker saltando las baldosas de la Plaza Mayor (el que pisa raya pisa medalla, el que pisa cruz pisa a Jesús), cantando lo del gaucho bigotón (cosas que pasan), llevando en la mano izquierda un frasco con algas medicinales (para el conjuro, no para invocar divinidades, no, para hechizar a la dama, ustedes sabrán en quién piensa Parker), haciendo esfuerzos para combinar los juegos inmorales con su educación antigua o anticuada o de antes del frenesí actual (que, por cierto, le ha pillado ya talludo), eludiendo la brisa, el revoleteo de las gaviotas urbanas, los vendedores de estampas de la Virgen de Montserrat, los mendigos que imitan cojeras, vahídos, estrabismo o dolores varios (sobre todo en la esquina donde está el Ocaña), abusando del gerundio que según los que saben es un pecado mortal en esto/eso de escribir sin tino, nada fino, a causa del vino (las últimas semanas ribeiro, que planta una nube en la cabeza –por dentro-). A Parker le da apuro (por su timidez más que nada) dejar aquí cada día estas líneas absurdas y, lo peor, sin sentido ni calidad ninguna. “Sentidiño” le gritan desde la taberna donde a las  mediodías se junta con otros para salvar el mundo (de momento van por Oceanía, Europa será para octubre, con esto del covid va todo con retraso). Mañana más.