«O QUE FAZ O PATRÃO DO PINGO DOCE | Alexandre Soares dos Santos merece-me todo o respeito. Pela postura na vida. Pelo império que construiu. Pela forma como, depois do falhanço no Brasil, tornou o Grupo Jerónimo Martins o líder do hard-discount na Polónia. E por ter definido um modelo com a família que mantém o grupo em mãos nacionais por pelo menos mais uma geração. Contudo, duas decisões recentes não estão à altura do seu comportamento empresarial eticamente irrepreensível. A primeira foi a decisão de antecipar os dividendos do grupo para evitar mudanças fiscais em 2011. Muitas companhias não o fizeram, compartilhando assim o esforço que todos os cidadãos estão a ser chamados a fazer para tentar inverter a dificílima situação em que o país se encontra. E a segunda foi a decisão de poupar aos consumidores à subida do IVA nos supermercados Pingo Doce. Não o fez, contudo, à sua custa, mas obrigando os fornecedores a suportar esse aumento. Agora, quando Soares dos Santos falar de ética, vamos olhar para ele com outros olhos.» Nicolau Santos, Expresso, Fevereiro 2011.

Estrela Serrano analisa o caso de Assunção Esteves.

imagens instagr.am da página #05 do semanário Expresso onde se lê, certamente por engano, "rendimentos anuais brutos de €2445". Agradecida.

Vou escrever um poemado danado, vou tentar rimar sem olhar mas se não bater certo, paciência, não é? Estava aqui a ver uma mulher nervosa a falar em nome da administração da CP. Uma arengada, meu Deus, pensei, também vais ter Natal mas sem a sombra do teu despedimento a pairar-te na mona. Gosto muito de ti Natal, sempre te curti bués. Em miúda, que ainda sou, pensava que o Natal era uma cena fabulosa com segredos, embrulhos escondidos que naturalmente procurava, encontrava, abria e fechava. E ria. Gosto do Natal, da confusão das pessoas, nas ruas, nos centros comerciais, aliás, gosto de centros comerciais quase tanto como gosto do vento no meu proeminente nariz judeu, árabe, turco Gosto do bacalhau, broas e mulheres boas. Dessas que fazem bem à vista e das outras. Eh, êh, êh pá, gosto de toda a gente excepto dos cretinos Não. No Natal também gosto de cretinos para os ver mais perto e olhar, observar como fazia em miúda com as prendas Fim do Poema Sabiam que há uma notável diferença entre dizer presente e prenda. Presente refere-se à prenda que se dá com o significado mesmo da palavra: Presente, pá. Prenda é outra coisa. Adiante. Gosto de padres da América Latina, para aí quase todos os que defendem os deserdados. Também partilho desta mesma militância, a minha única militância, de resto. Gosto das famílias felizes e das tensas com aqueles sacos de roupa suja por lavar, mas todos sentados a pensar: "mas quando é que isto acaba?" e a gostar do vinho, das fatias paridas. Gosto tanto. Sou eu quem as faço, que vou ali fazer. Agora, gosto muito do Zeca a cantar o coiso dos simples. Gosto das pessoas simples, complexas, convexas também há; gosto de crianças mas não gosto da expressão: "gosto de crianças" como se fosse doce ou salgado, gosto de chocolate negro, dos pretos, dos azuis, dos chineses mas nunca como gosta o António Costa. Gosto muito do Jorge Lima Barreto, entram os anjos com quem muito embirro. Gosto do baby Jesus e da história dele, coitadinho, despidinho e aquecido pela vaca e mais o burro, pfuuuu pfuuuu. Sobre vacas, estamos mais que conversados. Gosto deste magnífico texto parcialmente reproduzido, olhar para cima, agradecida. São palavras do Pacheco Pereira que de quando em vez escreve inanidades sem desculpa, e outras salta lá do canto e é um homem. Agora, nestes últimos tempos, gozem, gozem, as melhores palavras da oposição a este bando de pessoas liberais ia escrever animais, são dele. São. São. Nem por acaso, havia que citar o Vítor Rua num fabuloso momento Rua, mas não o recordo, no que faço muito mal. Rua? Adiante. Tem a palavra o senhor: um rouxinol na ordem zero. Gosto desta fotografia do Lima Barreto a que acrescentei uns óculos. É igual a Brecht. Têm, no céu, lá nisso, a mesma exacta dimensão. Eram danados para a diferença. Gosto disso e da igualdade. De direitos e oportunidades e quando se trata das pessoas do trabalho, não brinco, não é para brincar. Gosto de ver os miúdos a aprender que todos aprendem. Gosto de colheres de mel e geleia de marmelo. Gosto de ler no Natal, para variar, que giro é dizer gosto de ler no Natal. Gosto do James Stewart e do Natal dos Hospitais nem se fala. Papo tudo. Gosto de circo com moderação, lamento a sorte dos animais? Se forem alimentados a pão-de-ló, não me causa dano. Gosto dos teclados internacionais e das greves gerais. Apoio os grevistas dos tempos que correm. Gosto de saber, perguntar, emendar muito no Natal. Esta frase tem um piadão. Gosto de ajudar velhinhas a atravessar à força, gosto de patifarias no Natal que não faz mal. Gosto de santinhos, pagelas, panelas, tachos e frigideiras e cozinhas no Natal. Gosto de abrir a porta e ver pessoas bem vestidas. Deixa-me cá ver se falta aqui alguma lembrança perdida. Falta. No caso presente são várias que se foram. Feliz Natal. Hei-de regressar para a porradaria, para a escrita e imagem e trolaró. Gosto desta ideia do tempo que se vai e vem. Gosto dos fracos das canetas? Depende. No Natal tenho a piedade dentro de mim, a ponta da piedade todinha que me circula nas veias. Gosto do mainstream? Se for para perceber do que são feitas as pessoas, gosto. Gosto de ti, minha rica prenda que aí vens e desta que já aqui está. A dormir na véspera de Natal.

O social-democrata Abreu Amorim chegou-se à frente e afinfou na hermenêutica: "as declarações do senhor primeiro-ministro fazem sempre sentido", palavras vociferadas com aquele trejeito de boca metida dentro daquele rosto preso ao corpo. Mise en abyme, assim o vejo. A propaganda pode ter este efeito coreano sobre quem se lhe dedica, alma e o resto, enfim, o que acima descrevi. Neste particular, o que se topa no social-democrata Amorim, ainda assim um jovem a caminho de lugar onde, pois marcha tudo a preceito com a arrogância dele, mas não só. Pesporrência de direita? Esquerda? Volver, tanto faz. Basta fazer dos outros burros de carga, cambada de labregos a quem não se deve dar importância. Hum. Nunca partilhei desta fraca forma de vida. O Abreu? Já era importante antes de o ser. Mal saltou daqui para ali -- a televisão -- e de lá para cá, ui, é o que se tem visto. Vem esta lengalenga a propósito do que o tipo disse sobre o que a retroescavadeira de Relvas desenterrou: uma entrevista de Helena André a um jornalista mau de escrita da Fox News. Perguntei, para perceber, se aquilo seria verdadeiro, se havia o resto daquela treta, tal era o bla bla bla sem tino a rematar com Portugal, país de sol, acolhedor e o caracas. Tal e qual descrito desta forma canhestra. O link para a coisa era então vero, mas basto nhonhas e dei comigo a pensar no paradeiro de Helena. Ei-la. Aqui fica até que chegue melhor tempo que varra o temporal onde o Amorim diz que sim com aquela fabulosa cabeça que Deus lhe deu. Amen para o rapaz, mas sobretudo para mim e para os meus e até para vocês, parvos, inteligentes, diligentes, trabalhadores, caçadores e pessoas humanas. Tende piedade de nós. Agora, imagine-se que eu era crente. Hum?

este clipe pertence ao documentário de Bruno Natal, "Dia voa" sobre Chico Buarque. Aqui, o assunto quase banal da violência, ou antes, do impacto dos comentários violentos, intrusivos associados sobretudo ao anonimato que a Net abriga e embala, obriga o artista a uma brutal deslocação do sítio onde se imaginava para esse outro espaço sombrio onde o impensável se torna visível até ao momento em que a tensão no riso, voz e atitude física de Chico dão lugar a uma franca e liberta gargalhada que nos liberta do sítio onde começámos por estar. O Chico de quem falam é afinal outro Chico.

De cada vez que me sinto atacada, invadida por comentários e/ou mailes que me insultam a inteligência e a sensibilidade que conscientemente se alimenta do conflito comigo, em primeiro lugar e só depois com os outros, dizia que também eu não sou o que imaginam e os que me servem de modelo, alvos do meu sarcasmo, ironia de lâmina fina, não são mais que a ínfima parte do que consigo alcançar.  

*Pensar. Não parar de ler e pensar.

“Não há nenhum movimento ou organização política nas sociedades modernas com uma perenidade superior aos sindicatos. O sindicalismo vem de evoluções da sociedade, do conceito medieval de fraternidade, das profissões.”

“Em Portugal a palavra sindicato é utilizada muito tarde. Primeiro são as associações de classe.”

“O direito do trabalho foi aprisionado pelos que o combatem. Muitos dos que argumentam contra os privilégios das indemnizações ou proteções do emprego são os mesmos que os usam como cláusulas fundamentais nos seus contratos de trabalho na parte das rescisões.”

“O ano passado, em números aproximados, realizaram-se 60 mil greves na China. Há uma dinâmica no mundo do trabalho.”

“Hoje, os seres humanos não se tornaram mais individualistas [...] mas o individualismo está institucionalizado. Até por factores tecnológicos. Diminuíram a interacção humana e isso dificulta o sindicalismo, que precisa da construção de identidades colectivas para afirmar reivindicações.”

“Os trabalhadores foram retirados do espaço onde se produz a discussão. O individualismo foi uma forma requintada de distanciar o trabalhador do valor do trabalho.”

“O nosso problema é o da operacionalização do trabalho. Venderam-se teorias demolidoras do trabalho, chamando-lhe não-trabalho. No não-trabalho está incluído o descanso, um direito. Sem valorizar um, não se valoriza o outro.”

“Diz-se que desapareceu o taylorismo, qual quê! As redacções dos jornais e televisões são cadeias de concepção taylorista e fordista à exaustão.”

“A violência no trabalho será preocupante. Esta medida de aumentar meia hora de trabalho, que muita gente não acha grave, é trabalho forçado. [...] Uma violação dos mecanismos da retribuição do trabalho.”

“Todas as grandes lutas pelos direitos humanos tiveram a discussão do tempo, o bem social mais importante depois da saúde.”

“Quando o tempo for imposto unilateralmente não há nada a negociar. A seguir ao tempo vai-se a sobrevivência.”

“[a greve] não pode deixar de ser usada. A simbologia é absoluta em relação ao que está em jogo. A greve é o marco-limite.”

“Querem convecer-nos que todos os actos da nossa intervenção como seres humanos são contabilísticos.”

“[...] os trabalhadores tunisinos andavam a levar porrada há uns bons anos com uma repressão violenta, cada vez mais isolados nas zonas dos fosfatos e das actividades industriais, e mantiveram a chama e a luta. Foi a chama que ajudou a despoletar outros movimentos.”

“Os sindicatos que perderem lideranças e ideias, vão ressurgir.”

“Esta gente considera o trabalho subsídio de subsistência, e o Presidente da República com o discurso do pastor fez o mesmo. Os economistas estão formatados nestas regras de retrocesso.”

“A direita está a ganhar porque a esquerda está a perder.”

“Temos de pôr as pessoas a falar umas com as outras e não deixar que as pessoas sejam formatadas pela televisão das notícias descartáveis [...] As pessoas quando fogem da vida deixam de controlar a sua vida. Fogem da vida e esse é o perigo. Refugiam-se no rancor, no criticismo, nas imagens conservadoras do pastor.”

Cópia. Carvalho da Silva, Revista Única, 26 de Novembro de 2011.

Se as pessoas fossem queijos, Vasco Pulido Valente seria amanteigado marca continente, digo, muitíssimo português. Breve: até eu que o julgava curado, inteiriçado dos de cortar com serrote, me desfiz em lágrimas ao abrir a primeira destas pastas de O Arquivo* e o vi sentado em cima da secretária, cigarro entre dedos, apijamado. Um anjo branco a contradizer Inês Pedrosa que em 1989 o descrevia estranhamente assim como assim “de fato-de-treino azul”, hã? (observe-se o documento acima reproduzido).

Enquanto remexo nos recortes, páginas e páginas de entrevistas, opiniões de Vicente Jorge Silva, prosa rococó pardais ao ninho de Eça Venâncio, claro: “objurga Pulido”e tal e tal que mais faço senão escaqueirar-me a rir. A imprensa gosta do Vasco que é bom companheiro e se presta a tudo e par de botas. Escreve um livro? Sai bife; vai escrever um livro? Entrevista; faz 52 anos e tungas; 60? Anda Valente e aos actuais 70? Olha, idem, idem, Lomba, Pedro engrupido por conta própria, culpa dele dada à estampa no Público do passado dia x, y, z.

Giro, giro é ver o que cada um consegue apanhar do chão que Pulido pisa (ler em voz alta: pulido-pisa) pois os escritos são estranhamente venerandos, atentos e obrigados, excepto os que escapam a este desígnio que pode muito bem passar por miúfa das origens aristocratas do senhor. Que me dizem? 

Em 1992, Francisco Belard conclui no Expresso: “Levei tempo a perceber que falava exactamente disso”. Disso, o quê, perguntam-me os laços do cache-cœur. Não interessa. O que importa é o tom, a perplexidade, a repetição das mesmíssimas ideias feitas sobre o filósofo historiador que não frequentava o Vá-Vá embora fosse ao Vá-Vá e daí, quem sabe, a amizade com Fernando Lopes e a meia desfeita avec António-Pedro Vasconcelos (entrada patrocinada por Jean-Luc Godard). Enfim. O mais interessante e independente olhar, de todos os que para aqui tenho espalhados, está assinado pelo João Gobern (Visão, 20 de Julho de 1995) que repesca palavras de um amigo da infância Pulido que o retrata com actual precisão: “menino malcriado, narcísico, antipático, que fazia gala em chocar, egoísta e com tendência para falar sempre na primeira pessoa” e ainda afinfa com Maria Teresa Horta, mulher poema, camarada de Abril que também o topa e quem não imagina este Vasco que atire a primeira pedra: “menino gordinho de nove anos, (...) que já na altura era insuportável – partia-nos os brinquedos todos e depois dizia que não tinha sido ele, era hipócrita, grosseirão, que chegava, causava os distúrbios e atirava as culpas para os outros.” Isto tem muita piada.

O problema de escrever nunca foi, em meu entender, a erudição que execro, esse vomitar de nomes que ajuda a empurrar a coisa escrita para baixo, à semelhança do que me sucedia com as medonhas favas, mamutes verdes acompanhados por voz amiga: come-me isso com pão, miúda. Ah! Escrever é menos dramático e esforçado e apenas neste caso, também eu gosto do Vasco que o faz simples com a finalidade de informar, incomodar porque saber, sabe muito e se lhe falta mangar, em primeiro com as farroncas dele e só depois, atençãozinha, com as dos outros, é porque não ficou em Oxford. Aliás, por que não ficou ele por lá? Volto à papelada e não encontro pergunta nem resposta: então, Vasco, aquilo em Oxford é que era de estalo e voltaste porquê? Bom. Ninguém é perfeito. E assim chego, finalmente, à vez do wiki Lomba (sem Net és uma nódoa, não és? Que raio de idiotice ignorante é aquela do " Vasco já não é do tempo das tertúlias"? Ai, ai) deitado aos pés do Senhor na já referida efeméride dos 70 anos, ufa!: “E o contacto com aqueles sobre que [sic] se escreve?”, pergunta o puto. A resposta é de lana-caprina e previsível, mas vale a pena fechar isto com a resposta àquilo: “Não vejo por que é que um colunista deva ser capado politicamente.” De facto, companheiro Vasco, a verdade é que ainda não foi desta que te entrevistaram. Quem quer saber o que tu pensas, se todos te procuram para se verem ao espelho?   

*O Arquivo é o nome que o Rolo Duarte deu às centenas de fotografias e recortes que coleccionou e arrumou em pastas numeradas. Memória viva que habita as estantes da Maria João Rolo Duarte, magnífica forma de perceber o mundo português. A feirinha cabisbaixa ou o seu oposto.  

_{^{onde vai este português / vão logo mais dois ou três / Portugal "é uma coisa genital" / escreveu António / mas era sobre o Brasil, claro / "seu merecimento é grande" / continuava o poema / que me lembre tinha ainda japonês / mas dava e dá bem para este português / tão estranho / antigo / pequenino / diminuto /  feio / tem qualquer coisa de bruto / como a casinha portuguesa / com certeza / que nunca foi ou será chinesa / ainda havemos de o ouvir / falar sobre os benefícios / de atear lume no chão / com dois paus e uma pedra / para nos protegermos / dos ventos frios de outros lados / como outrora}} 

Em segundo plano, Paulo, olha de soslaio para si mesmo. A luz é naturalmente de Caravaggio, and I quote: "um dia, mais dia menos dia, é a tua vez"

Ia escrever-te carta

mas achei muito melhor

rezar uma bela oração

em teu favor

Oraçãozinha singela

mais ou menos neste modo

coladinho na pagela

bué de cómodo

meu puto fuinha

dos olhos míopes

nestas coisas, picuinha

vou já rimar com etíopes

que são tipos inocentes

à margem dos teus dislates

coitadinhos dos carentes

como tu, aos biscates

E agora que estou farta

de escrever tudo a rimar

quero que tenhas vergonha

e vás arrumar

o quarto desarrumado

a cozinha e o corredor

o cabelinho aparado

meu amor

Mas que raio passa na cabeça deste miúdo para se me andar a escrever cartas e postais, telegramas e demais palavras cómicas, como as que acima constam da fotografia, e que passo a copiar (gosto tanto destes trabalhinhos de mãos): "(...)E, aqui entre nós, V. é o homem ideal para adaptarmos ao cinema livros como 'A Amante Holandesa' ou, melhor ainda, 'La coca'. (...) Se V. quiser, eu ajudo no argumento." Então, não, pois se o puto, sem saber ler, já escreve no Expresso, página ímpar, coluna da direita e tal e tal, o que poderemos estranhar? Nada. Houve quem me avisasse, as usual, para não dar importância a quem a não tem. Sucede que discordo, não me ofende a importância de ninguém. Gosto muito de observar a influência dos raios gama no crescimento de todos os líquenes, especialmente estes que vêm de onde surgem, não interessa, e que facilmente ocupam espaço de monta. Bizarrias. Abro pastinhas e vou atirando lá para dentro os fenómenos do Entroncamento que não tem culpa alguma nem deveria ser para aqui chamado. Este país é fácil, mas apenas para alguns. Olá, Henrique, se quiseres, eu ajudo-te, ainda mais, no tratamento dessa moléstia pequenina a que se chama, em português do O'Neill: a vidinha. Beijinhos, muitos, deixei-te arroz de tomate no frigorífico e fiambre com fartura. 

Brilhos no meu olhar: Saramago antes de Saramago já era Saramago em “Clarabóia”/ “Claraboia”. Desconhecia o nome de Dulce Maria Cardoso até chegar a casa e ler sem parar. Escreve, Dulce escreve a respirar, com uma perna às costas, deitada, recostada, direita e a direito: “O Retorno”, não tem crítica que se lhe faça. Imperfeitinho, desinquieto, nem uma só linha de renda de bilros. Daí a sua força. Deus e os demos te dêem ainda mais força, senhora Dulce. Quem diz Dulce, liga “É na Terra e não na Lua” de Gonçalo Tocha e agarra na Orchestrutopica para impressionar os que estranham porque lhes dá trabalho reconhecer. Olha, estão tanto no seu inalienável direito que me dá pena. Prontos?

Cada vez me interessa menos a opinião dos que escrevem sobre livros, os das recensões, coitados que a literatura é cousa outra. Mas vai que os leio porque tenho tempo e sempre foi do meu feitio ler o que me vem parar à mão. Rio muito e concordo com quem me fala de perder tempo, segundos de um olhar travesso para pessoas que não merecem coisa alguma. Sucede que nunca temi a ausência de ideias e dou por mim, congelada, a olhar para palavras disparatadas, arrogantes, infectadas pelo mal, aqui sim, muito português desta dimensão canocha. Tudo primos e primas incluindo os corpos que se nos apresentam estranhos. E aqui é que está a graça porque a cultura, resistente a cataclismos Viegas, transcende esta querida e cómica familória até ao momento em que o círculo fechado se abre para dar lugar ao pensamento. Há esperança? Sim.

Passemos à morte do Ministério da Cultura que apenas incomodou alguns durante pouco tempo quando deveria incomodar muitos durante o tempo que durar esta grosseria. Imagine-se, por um bocadito, que Paulo Portas passava a secretário de estado. Não faltaria quem lhe chorasse tal sorte. Esta sequência pertence a António Pinto Ribeiro, não exactamente nos meus termos arrevezados, mas à maneira e cito: O fim do Ministério da Cultura foi um rude golpe, porque atingiu a cultura na sua verdadeira dimensão de representatividade e de parceria da vida na comunidade. Relegada para uma secretaria executiva de um processo de emagrecimento dos orçamentos, sem possibilidade de representatividade simbólica nacional e internacional, foi a própria actividade cultural que foi desconsiderada e diminuída na sua expressão e necessidade. (...) Cultura não é um livro ou um espectáculo e a relação prática destes com os leitores, actuando sobre uma biografia, uma economia doméstica (...) Triste cultura, largo-te aqui no chão e agarro antes no adjectivo cultural para ver o que daqui sai, eu e tu e todos os actores do tal cultural, como bem indica o mesmo António Pinto Ribeiro. Ah, meu rico ponto por ponto: Contudo, e ao contrário do que se quer fazer crer, quanto mais são os actores deste cultural, tanto mais é necessário que o Estado esteja presente; (...) não se pode abdicar do Estado como instância que garante a diversidade e protecção das escalas de recepção e produção minoritárias. Esta não abdicação é claramente assente na traidção europeia de sustentação da cultura. E por aqui continuaria sem trabalho, outro, que não fora o de recitar o oásis no meio do quase deserto onde estou. “Onde estás”.

Breve: ou se percebe de onde nasce o populismo que anima as convicções de Viegas, entre os que agora nos governam, quando garante em delírio de previsão que daqui a dez anos ninguém saberá de Mozart, pobres diabos, da mesma forma que diz e desdiz e nada diz para falar em nome de todos nós ou nobre povo, nação doente que não atinas com a maleita e estás completamente feita num tremoço seco. Pois então: seja isto o que isto for, já isto desceu tão abaixo de sobrevivência que não será possível que o deserto ainda cresça mais.

Agradeço o magnífico texto de reflexão de António Pinto Ribeiro no suplemento Ípsilon de 28 de Outubro de 2011.

Sento-me em frente do televisor e deixo-me ficar horas a ouvir, a ver, a reparar, a observar. Quando a fome aperta, levanto-me e apanho-os a beber água nos charcos, a falar. Falam muito, têm inúmeras ideias que esqueço. Há um momento preciso em que dissocio e os vejo tal e qual como aqui aparecem. Deformados e pesadélicos.

áɹɐp oɯoɔ áp oʇuɐʇ
áp oɯoɔ nǝp oʇuɐʇ
oɔsɐʌ no ınɹ 'lǝnuɐɯ 'oɹpǝd 'lɐqíuɐ ǝp
ɐpuıɐ
ɹɐɔɹɐɯǝp ɯǝnƃǝsuoɔ ǝs oãu ǝnb
sǝsǝnƃnʇɹod so nıƃuıʇɐ ǝnb
ɐçɐɹƃsǝp ɐp ɐɔɹɐɯǝp ǝs ǝnb
lɐqíuɐ ǝp ǝ ǝlǝp ¿ɯǝnb ǝp
 ɐɔɹɐɯǝp ǝs ǝnb oɹpǝd ǝp
ɐɹɐɔɹɐɯǝp ǝs ǝnb lɐqíuɐ ǝp
ɐɔɹɐɯǝp ǝs ǝnb oɔsɐʌ ɯǝʌ
˙ɐɔɹɐɯǝp ǝs ınɹ ɯǝnb ǝp
oɹpǝd ǝp ɐɔɹɐɯǝp ǝs ǝnb
ɐlǝnuɐɯ ǝp ɐɔɹɐɯǝp ǝs ǝnb
oɹpǝd ǝp ɐɔɹɐɯǝp ǝs ǝnb
 oɹpǝd ǝp ǝs-ɐɔɹɐɯǝp lɐqíuɐ

Quando via o Mário Alberto confundia-o com o Artur Semedo e se me calhava ver este pensava estar na presença do outro. Era miúda e pareciam-me os dois iguais. De certa forma, sim, mas agora, por que não? Ambos tinham aquela pinta de quem anda na vida, na boa como se não usa mais. Eram tramados, mulherengos, dados à graça e por vezes para o lado onde dormiam pior. Tinham ganas. Agora o Mário Alberto. Isto hoje, Deus me perdoe, pá, mas andas nas limpezas para quê? Enfim. Sobre Mário Alberto vão escrever os velhos, não que seja exactamente este o meu caso, mas não é para nova que caminho. Que fique aqui registada a espantosa fotografia afanada ao Público onde se vê o senhor no meio dos seus pertences. Ele e as coisas dele. As paredes são quadros, as mesas livros, papéis, coisas, coisas da vida. Se encontrares por aí o meu pai, pergunta-lhe se ainda fuma. Se o meu irmão te for apresentado, não me lembro se o conhecias ou se acaso no céu existe memória para estas coisas, é uma pergunta? Diz a esse que eu sei que ele sabe que eu sei. O que sendo verdade é mais verdade se acrescentar que a minha mãe é quem conta histórias tuas. Oh. Oh. 

Mário Alberto muitíssimo bem apanhado por David Clifford 

graças ao meu iPod Touch ando sempre a gravar imagens em todo o lado. A facilidade com que o faço é-me muito cara mas a felicidade de poder realizar obra de uma forma tão maneira, olhe lá, é a herança de Steve Jobs. Agradecida.

98 anos é uma idade muito boa para fazer filmes ou rir do mal dos outros. Não era o seu caso. No dia 15 de Setembro passou-me o seu dia, mais vale tarde que nunca. O senhor está constipado, adoeceu de repente, porque não teve cuidado, porque foi imprevidente? Meu amigo João dos Santos, Professor se soubesse a falta que aqui nos faz, raios, voltava desse sítio branco onde vive para nos acudir e contar histórias. Com a sua licença, ora, com a tua licença meu mais querido João vou copiar à mão esta da sua vida: «Nasci num lugarzinho simpático com um ajardinado e uma pequena igreja no meio -- a Igreja dos Anjos. (...) Da minha janela da Rua Maria via-se todo um espectáculo movimentado e colorido: de manhã, os rebanhos de cabrinhas e as manadas de vacas, que eram ali mesmo mungidas à vista do freguês. A mulher da fava-rica, o meu primeiro-almoço predilecto. O aguadeiro que cantava há há... para apregoar água do barril, que ia levar à gente pobre das travessas da Bica, do Forno e do Maldonado. A senhora do «ierre, ierre, erre, mexilhão» que explicava, pelo pregão, que mariscos só nos meses com «r». (...) Cá fora, na rua e através das tabernas e da «meia-porta» das mulheres da Rua da Amendoeira, víamos ou adivinhávamos espectáculos diversos e aliciantes. Nas conversas -- ao ar livre -- das varinas, que falavam mal quando se zangavam ou quando se alegravam, das conversas de janela à janela ou de porta à porta das senhoras vizinhas, ouvia-se tudo. Era o espectáculo da vida dos adultos. Aquele que interessava e interessa às crianças: perscrutar, descobrir, perceber como é que os adultos vivem e se relacionam.» Coisas do tempo dele que passou, passaram. 

Isabel Moreira

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